Er lag een Jjoods kookboek naast de kassa
zag ik, terwijl zij stond te praten
met de jongeman die de falafels bereidde.
Hij wees op de waterkan op de plank aan de muur
met de surrealistische schildering van een blauwe rinoceros,
gaf ons twee kopjes. Dat was aardig.
Het water is lauwwarm zei ik tegen haar
toen de jongen met de klep van zijn pet
naar achteren gedraaid
buiten gehoorsafstand stond.
Buiten zinderde recordhitte en binnen
door het vuur van kook en bakapparatuur
borrelde het zweet uit de poriën.
Dat hij het uithield, die jongeman.
Het was negen uur ’s avonds.
Na een dag
van zich aaneenrijgende momenten
van onzinnig tijdverlies
was er geen animo meer om te koken.
Maar zo’n verrukkelijke falafel
van bij Sababa
stilt de honger volledig.
‘Eind goed al goed’ klonken zij elkaar toe,
hij met een lang glas Grolsch Radler
met de frisse smaak van citroen, aangevuld met water
zij met Weisser Burgunder in een witte wijnglas
op een steeltje en een rond, plat voetje
John Ollenbolt (23 september 2023)
